divendres, 24 de desembre del 2010

Navidad, navidad, dulce navidad...

Fue la única solución que se les ocurrió. Su situación era desesperada: no tenían papeles, no tenían trabajo, apenas hablaban el idioma, estaban a punto de ser expulsados del piso en el que vivían porque llevaban tres meses si pagar el alquiler. De hecho, no eran católicos, ni siquiera cristianos, así que no dominaban demasiado toda la parafernalia navideña.

Pero pensaron que aquella solución provisional les permitiría ganar unos cuantos euros, quizás lo suficiente como para pagar el alquiler, evitar el desahucio e intentar comenzar de nuevo. Sabían que no tenían licencia para vender nada, ni siquiera tenían una tienda, vendían en la calle, en los mercados, en algunas tiendas de compatriotas suyos. Y la verdad es que no les iba del todo mal, de hecho habían empezado a fantasear con montar su propio negocio, porque por alguna extraña razón (¿la Navidad?) muchas personas compraban sus artículos para sus retoños. Eso sí, sólo durante un par de semanas al año. Pero si la cosa iba así de bien en diciembre, quizá se les ocurriera algo más para Carnaval, o Semana Santa, o Sant Jordi, o…

Todo esto lo explicaron como pudieron, ayudados por una traductora, en comisaría. Una tarde, la policía se presentó en el taller, se llevó todas las piezas, y a ellos los detuvieron y les tomaron declaración. Insistían en que no pretendían hacer daño a nadie, ni aprovecharse de nadie, simplemente sobrevivían… quién iba a pensar que también los trajes de pastorcillo estaban patentados.


Estos párrafos son míos, pero la realidad siempre siempre siempre supera a la ficción: haced clic aquí para ir a la noticia.

dimecres, 22 de desembre del 2010

Un dia de ja fa uns anys, la Mireia i l’Ignasi, en una reunió d’amigues, ens van comunicar que tenien una cosa important a comunicar-nos. Immediatament van sortir les paraules “embaràs”, “canvi de casa”, “canvi de feina”, i altres que en aquesta edat que ens toca viure acostumen a ser les més habituals (“divorci” o “separació”, que malauradament també és una de les habituals, no entrava en les possibilitats, afortunadament).

La Mireia i l’Ignasi ens van fer veure com n’estàvem, d’equivocades. Perquè el que es proposaven era COMPLIR EL SEU SOMNI. I ho poso així, en majúscules, perquè em sembla prou important com per a fer-ho. El seu somni era voltar el món. Van deixar les feines, van llogar el pis a algú que els cuidés el gat, i van fer les maletes... I nosaltres ens vam quedar aquí, paint la seva absència de més d’un any i seguint les seves peripècies a través del seu blog: www.elviatgedelsrodamons.blogspot.com.

Uns temps més tard, després de dies, setmanes i mesos recordant, escrivint, seleccionant fotos, aprenent a maquetar, barallar-se (de bon rotllo) amb la impremta i tot el que comporta escriure i autoeditar un llibre, el resultat ja és aquí: El viatge dels Rodamons. La volta al món en 14 mesos, el llibre escrit per la Mireia Puntí sobre aquell viatge de més d’un any. Avui mateix arribarà a les meves mans i ja estic nerviosa per llegir-lo, tot i que sóc de les privilegiades que han pogut sentir en viu i en directe moltes anècdotes, ha viscut el passi de fotos oficial a la tornada i fins i tot ha rebut un regalet d’un d’aquells països que els rodamóns van viure.

Aviat el trobareu a llibreries (pròximament el llistat) però si us interessa tenir-lo abans, aviseu i ja farem!

L’enhorabona, Mireia!


dijous, 9 de desembre del 2010

10 de desembre


Fent clic a la imatge podeu anar a la web del Dia dels Drets Humans de les Nacions Unides. Aquest any, el dia 10 de desembre està dedicat a les persones que lluiten per defensar els drets humans arreu del món, a vegades no cal anar massa lluny...

dimecres, 24 de novembre del 2010

25 de novembre

REGLAS DE JUEGO PARA LOS HOMBRES QUE QUIERAN AMAR A LAS MUJERES

I

El hombre que me ame
deberá saber descorrer las cortinas de la piel,
encontrar la profundidad de mis ojos
y conocer lo que anida en mí,
la golondrina transparente de la ternura.

II

El hombre que me ame
no querrá poseerme como una mercancía,
ni exhibirme como un trofeo de caza,
sabrá estar a mi lado
con el mismo amor
con que yo estaré al lado suyo.

III

El amor del hombre que me ame
será fuerte como los árboles de ceibo,
protector y seguro como ellos,
limpio como una mañana de diciembre.

IV

El hombre que me ame
no dudará de mi sonrisa
ni temerá la abundancia de mi pelo,
respetará la tristeza, el silencio
y con caricias tocará mi vientre como guitarra
para que brote música y alegría
desde el fondo de mi cuerpo.

V

El hombre que me ame
podrá encontrar en mí
la hamaca donde descansar
el pesado fardo de sus preocupaciones
la amiga con quien compartir sus íntimos secretos,
el lago donde flotar
sin miedo de que el ancla del compromiso
le impida volar cuando se le ocura ser pájaro.

VI

El hombre que me ame
hará poesía con su vida,
construyendo cada día
con la mirada puesta en el futuro.

VII

Por sobre todas las cosas,
el hombre que me ame
deberá amar al pueblo
no como una abstracta palabra
sacada de la manga,
sino como algo real, concreto,
ante quien rendir homenaje con acciones
y dar la vida si es necesario.

VIII

El hombre que me ame
reconocerá mi rostro en la trinchera,
rodilla en tierra me amará
mientras los dos disparamos juntos
contra el enemigo.

IX

El amor de mi hombre
no conocerá el miedo a la entrega,
ni temerá descubrirse ante la magia del enamoramiento
en una plaza llena de multitudes.
Podrá gritar -te quiero-o hacer rótulos en lo alto de los edificios
proclamando su derecho a sentir
el más hermoso y humano de los sentimientos.

X

El amor de mi hombre
no le huirá a las cocinas,
ni a los pañales del hijo,
será como un viento fresco
llevándose entre nubes de sueño y de pasado,
las debilidades que, por siglos,
nos mantuvieron separados
como seres de distinta estatura.

XI

El amor de mi hombre
no querrá rotularme y etiquetarme,
me dará aire, espacio,
alimento para crecer y ser mejor,
como una Revolución
que hace de cada día
el comienzo de una nueva victoria.


Gioconda Belli

dilluns, 8 de novembre del 2010

Unique

Sóc molt petita. Tan petita que em perdo entre la gent i ningú em veu. He d’anar amb compte quan camino pel carrer, perquè la gent no s’adona que existeixo i moltes vegades estan a punt de passar-me pel damunt. Al metro m’empenyen, em barren el pas, m’empenten. Però jo sé que no ho fan pas de mala fe. Només és que sóc tan petita... A més, tinc una fesomia d’allò més comú. M’assemblo a un munt de gent, diuen els que arriben a veure’m. Vesteixo com la majoria de persones de la meva ciutat, no sóc gens original. I això encara contribueix a que se’m vegi menys. Potser si portés colors llampants, o vestits cridaners, se’m veuria millor, tot i la meva mida.

Però des de fa uns dies, m’és igual ser petita. Tant me fa que la gent no em vegi, que no em miri, que no m’escolti. Perquè des de fa uns dies m’he adonat de que tot i no portar vestits llampants, tot i perdre’m entre la multitud, tot i que ningú sàpiga el que penso, el que sento, el que em fa riure o plorar, jo sé qui sóc. I a més, sé que no hi ha ningú més com jo, encara que de vegades no ho sembli.

Sóc molt petita. Però sóc única.

Fotos: P. Bruach, a l'exposició d'Ai Weiwei a la Tate Modern, Londres




dimecres, 27 d’octubre del 2010

No era fàcil somriure, avui...

Però he pensat que potser tu també somriuries en veure'l...

dimecres, 20 d’octubre del 2010

Descobrint la ciutat


Un altre detall que no havia vist mai, tot i haver passat per davant un munt de cops...

I en veure'l, no vaig poder evitar pensar en la persona que l'hauria pintat, aquest nom, el dia que ho va fer (plovia? feia fred? era de nit?), la gent que potser mirava... i les imatges que em venien al cap eren molt semblants a les dibuixades per la Rodoreda a La plaça del Diamant, tot i que el racó en qüestió no és a Gràcia, sinó a Ciutat Vella.

La guerra civil espanyola està al carrer, l'he estudiada, he llegit sobre ella, vist pel·lícules i mantingut mil discussions al respecte, però ja fa un parell de dies que només puc pensar en la mà que va pintar aquestes paraules... potser era algú com jo, o com algú de vosaltres...

Sense més intenció...


dimarts, 19 d’octubre del 2010

Més salut


Gràcies a una amiga que vaig conèixer a la feina anterior, per recordar-m'ho...

Per fer-me sortir de la tristesa en la que em capfico darrerament, pensant que falta tan poc perquè faci un any que et trobo a faltar, M, i que tot ha anat tan ràpid que encara em sembla mentida no poder-te trucar per riure una estona amb la teva ironia, perquè em facis tocar de peus a terra i oblidar les meves cabòries estúpides i recordar les coses importants de veritat.

Avui he tornat a recordar (es pot tornar a recordar allò que no s'ha oblidat?) que el teu desig sempre era aquest, salut, salut i més salut...

I gràcies a totes les dones que ens demostren en la seva lluita que són les més valentes del món, i que la resta en podem estar orgulloses!

Salut a totes i tots...


dilluns, 4 d’octubre del 2010

Las tribulaciones de Virginia es un espectáculo de los hermanos Oligor. Un espectáculo creado en el sótano de una casa. Afortunadamente, alguien les dio el sabio consejo de que lo sacaran de ahí y lo compartieran con el mundo.

Hace un par de años vi el documental Hermanos Oligor, en el que se explica el proceso de creación, y se me despertaron unas ganas locas de poder ser una de aquellas cincuenta personas con suerte que entran en un espacio mágico, entre circo, cabaret, íntimo teatro de títeres y autómatas, creado con todo tipo de objetos (clicks de Playmobil incluidos), para disfrutar de una historia de amor y desamor. Una historia tan sencilla como real, pero explicada con pompas de jabón.

El sábado pude por fin vivir aquella historia. Fue algo precioso de verdad, en todas las acepciones de la palabra en las que puedo pensar. En estos días extraños y tristes, fue increíble volver a ilusionarme como cuando era una niña, tener una sonrisa colgada en la cara durante noventa minutos cortísimos.

dimecres, 22 de setembre del 2010

divendres, 17 de setembre del 2010

Jimi Hendrix - All Along The Watchtower - ORIGINAL MUSIC VIDEO

Acabo de llegir que demà farà 40 anys que va morir Jimi Hendrix... Se m'ha fet molt estrany, perquè m'he adonat que mai l'havia vist a la tele, ni l'havia sentit a la ràdio, ni havia cantat les seves cançons mentre ell estava viu. I tot i així, durant un temps vaig aconseguir carregar-me les seves cintes de casette (sí, tinc una edat) de tant escoltar-les. I curiosament, fa uns dies vaig pensar que el trobava a faltar, que feia temps que no l'escolto i... Sant Tornem-hi a les confluències, casualitats i altres afers estranys, com diria en Vila-Matas.

No em puc estar de penjar "All along the watchtower", tot i no ser seva (sinó del Dylan) perquè sempre m'ha agradat com comença:

There must be some kind of way out of here...

dijous, 17 de juny del 2010

...con permiso del maestro...

Sucede que me canso de ser hombre.
Sucede que entro en las sastrerías y en los cines
marchito, impenetrable, como un cisne de fieltro
navegando en un agua de orígen y ceniza.

El olor de las peluquerías me hace llorar a gritos.
Sólo quiero un descanso de piedras o de lana,
sólo quiero no ver establecimiento ni jardines,
ni mercaderías, ni anteojos, ni ascensores.

Sucede que me canso de mis pies y de mis uñas
y mi pelo y mi sombra.
Sucede que me canso de ser hombre.
Sin embargo sería delicioso
asustar a un notario con un lirio cortado
o dar muerte a una monja con un golpe de oreja.

Sería bello
ir por las calles con un cuchillo verde
y dando gritos hasta morir de frío.

No quiero seguir siendo raíz en las tinieblas,
vacilante, extendido, tiritando de sueño,
hacia abajo, en las tripas mojadas de la tierra,
absorbiendo y pensando, comiendo cada día.

No quiero para mí tantas desgracias.
No quiero continuar de raíz y de tumba,
de subterráneo solo, de bodega con muertos
aterido, muriéndome de pena.

Por eso el día lunes arde como el petróleo
cuando me ve llegar con mi cara de cárcel,
y aúlla en su transcurso como una rueda herida
y da pasos de sangre caliente hacia la noche.

Y me empuja a ciertos rincones, a ciertas casas
húmedas,
a hospitales donde los huesos salen por la
ventana,
a ciertas zapaterías con olor a vinagre,
a calles espantosas como grietas.

Hay pájaros de color de azufre y horribles
intestinos
colgando de las puertas de las casas que odio,
hay dentaduras olvidadas en una cafetera,
hay espejos
que debieran haber llorado de vergüenza y
espanto,
hay paraguas en todas partes, y venenos, y
ombligos.

Yo paseo con calma, con ojos, con zapatos,
con furia, con olvido,
paso, cruzo oficinas y tiendas de ortopedia,
y patios donde hay ropas colgadas de un alambre:
calzoncillos, toallas y camisas que lloran
lentas lágrimas sucias.


Pablo Neruda
Walking around

dijous, 27 de maig del 2010

Adiós, pequeño, te echaremos de menos...




dimecres, 24 de març del 2010

Política sexual

Volia fer un apunt sobre la conferència a la que vaig assistir dilluns passat, però la Soniete se m'ha avançat. Cosa que no és pas estranya, tenint en compte el ritme de publicació que porto, no?

Vaja, jo volia dir més o menys el que ha dit ella, que va compartir la tarda amb mi i amb un munt de dones més. Pocs homes, malauradament, es veu que no els hi interessen, "les coses de dones". Llàstima que aquestes coses de dones no siguin només nostres, sinó que ens inclouen a totes i a tots, perquè com deia la conferenciant (des de fa ja 40 anys), la Kate Millett, tot allò que és personal és polític, tot allò que passa a l'esfera de la vida privada no es pot separar ni es pot entendre sense allò que passa en la vida pública, en les esferes de presa de decisions, en els poders econòmics.

D'aquella tarda de dilluns em quedo amb el seu bon humor (impagable anècdota sobre Yoko), l'optimisme de saber que estem en el bon camí, tot i que encara en queda molt, de camí, per endavant. Amb el pesimisme i la sorpresa (sí, sorpresa, tot i que hagi estat així des de fa segles) de que nosaltres, les dones, que representem - oficialment - el 51% de la població del planeta, només en posseïm un 1%. I amb el consell que va repetir insistentment: passi el que passi, corre, corre fins a arribar a un altre lloc, corre, corre, i no et deixis atrapar mai...

divendres, 29 de gener del 2010

Ducks in Central Park

Una vegada vaig conèixer un home peculiar. Era un anglès que vivia a Barcelona. En aquelles èpoques jo estudiava el seu idioma i aprofitava qualsevol ocasió per practicar-lo. Aquell home se'm va acostar, al carrer, com a les pel·lícules, i em va demanar el meu nom. Jo vaig respondre amb la veritat. Aleshores va començar a parlar d'una teoria que feia anys estava desenvolupant, sobre com és de curiós que les persones tinguem un nom, el mateix, tota la vida, quan en realitat som tan diferents en cadascuna de les seves etapes.

Per problemes burocràtics que li semblaven estúpids no podia canviar-se de nom de manera formal cada cert temps, i la gent tenia massa arrelat el costum d'anomenar-lo pel seu nom, així que de manera informal tampoc no se'n va sortir gaire. Per posar-hi una mica de remei, o per una mena de justícia poètica (crec que va fer servir aquestes paraules), havia decidit anomenar al seu gos d'una manera diferent cada dia.

Jo li vaig demanar si no trobava que potser li estava provocant un trauma de personalitat múltiple, al seu gos. S'ho va pensar una estona, i va arribar a la conclusió de que pagava la pena una mica de confusió a canvi de poder gaudir de tots els noms fantàstics que volten pel món, tastant una mica de cada un d'ells.

Després de fer-la petar una estona, es va adonar que arribava tard a no sé on i va haver de marxar, deixant-me allà on m'havia trobat. Mentre caminava, jo em vaig quedar mirant-lo, preguntant-me com es devia dir el gos, aquell dia. Com si hagués endevinat el que estava pensant, perquè en el fons resultava una mica evident, es va girar i em va cridar:

- Holden!! That's his name, today!



We'll miss you, Mr. Salinger.